Люди... вот и я обращаюсь за помощью в блох!

Мне необходимо придумать для своего диплома, как можно больше дополнительных услуг, которые может оказывать малая гостиница... Мой список не узок, не широк, поэтому хочется вливаний "чужих мозгов"...

Может, у вас есть гениальные идеи???

Current Mood: hopeful

когда такая погода... снег идет, знаешь, что холодно: надо бы в чем-то большом и мягком быть укутанной. но при этом видеть, как идет снег и знать, что холодно. так могут только коты, которые с удовольствием располагаются на подоконниках. им одновременно тепло от батареи и холодно от окна. крепкий бывает у них сон.

Пришла ко мне мысль. Письмо Деду Морозу могу написать здесь, потому что все те, кто охотно эту роль в моей жизни исполняет, не читает сей ЖЖ...
(хотя на месте моего мужа, я бы это делала... почему он не читает мой журнал?... обидно даже)
Начинаю с полной уверенностью, что если что-то случится-сбудется - значит, место в этом мире для чудес еще осталось!

Здравствуй, Дедушка!
Ты, наверное, сидишь сейчас в мягком кресле, укутанный своей заботливой женой в клетчатый плед. Ты пьешь горячий шоколад? Или молоко? Приятного тебе вечера.. Он действительно такой, как и тысячи зимних вечеров, которые дарят тебе тепло и радость в детских письмах и волшебных огоньках!
Знаешь, Дедушка, этот год был плодотворным, в прямом смысле этого слова :-) в мире стало еще на 1 счастливую семью больше, а в следующем - на 1 счастливого ребенка станет, дай Бог... У меня есть любовь... Настоящая, такая сильная-сильная... Мой папа занимается тем, что приносит ему истинное счастье, мама вернулась к своим настоящим друзьям и к горам, а брат поступил в университет. Все у нас замечательно, правда. Пусть так будет и впредь, хорошо?
Я вспомнила, как родители в детстве все подарки засовывали в белую наволочку, выставляли за порог, звонили в дверь и прибегали к нам: "Ой, там кто-то пришел, Лера, Ринат, сходите посмотрите кто!"... а это ты приносил нам подарки, именно те, которые мы хотели! И даже больше..
Теперь никакого лукавства!.. И самое забавное, что мне нечего придумать в качестве подарка, красивого, в блестящей обертке! Сюрприз! На ум лезут только книги-книги... Но это не то. Мне хочется выкрикнуть "Ах!"... Дедушка, есть у тебя идеи на этот счет?.. Да, взрослые совсем скучные. Никакой фантазии! Пусть это будут серебряные сережки или яблочко в красивой разноцветной фольге, резная шкатулка или золотой сахарный петушок! Все, что угодно.. То, что останется в твоей бесконечно большой кладовой!
Вот бы этот праздник был для всех весело-волшебный!
Крепко обнимаю, Лерра.

Где звезда над твоей головой?
Дед Архип указывал на небо, но Мозаика не поднимала головы.
Нет совсем там ее
Не ври мне, это без жалости ты говоришь. Без смысла… Звезда была давно исчезнувшая была. Не разглядишь ее Мозаика – в сторону уйдешь от себя…
Дед Архип пристукнул клюкой по лбу Мозаики.
Смотри в оба, или зря Господь дал тебе два глаза вперед смотрящих?
Дед, ты умный, ты все знаешь, скажи мне, где дорога моя…
Где звезда над твоей головой.

Воспоминания не складываются в мысли, они не могут там усидеть, даже прийти туда им сложно. Мыслей не было, только воспоминания. Блуждали, они были как северное сияние, блуждающее. Она хотела сделать их из глины, не было под рукой. И только руками она могла показать их путь по ее нутру. Вот так: правая ладонь сверху, левая – внизу; теперь нужно вмять воздух правой рукой, теперь – левой. И так постоянно, непрерывно. Мозаика думала. Что если она так вечно будет цепенеть, дед Архип про нее забудет, останется здесь и в вечности застынет. Думала, что это как на смешных картинках с часами: вдруг в них стало блуждать и они застыли. А кто теперь яблоки соберет, они уже больше дедовского сапога. А кто будет Риму кормить, Рима не сможет без нее, а в вечности – нет расстояний, там их не нужно преодолевать. Она вдруг поняла, что кончились воспоминания. Теперь и рукой пошевелить удастся, а то ведь как оно в оцепенении: мысль приказывает «шевелись», а вторая мысль, которую ты как бы не думаешь, все останавливает – вот оцепенение. Мозаика вся шевелилась, она спешила домой.

Дед Архип, ты что думаешь?
Ладная ты, но глупая. Я сейчас пою, Мозаика.
Но ведь не слышу я твой голос совсем
А видишь ли ты, как вон те две ласточки над обрывом мечутся?
Вижу, дед Архип. Они смотрят гнездо себе
Верно, а видишь, как вон там ковыль клонится в одну-другую сторону? А то, как ветер бубенчик на Риме твоей качает?
Вижу, дед, она его качает – травку жует.
Вот Мозаика, а говоришь – не слышишь…

Дед Архип не знал как время шло. Он утром не просыпался, просто шел за водой. А к ночи не ложился спать, а рассказывал Мозаике сказку. Он видел, что меняется мир каждый день, новым для него было солнце, но оно было одним, и видел морщинистое свое лицо, которое было одним. Не рассуждал он над тем, чего знать не мог. Это ему силы давало – он думал. Однажды спросила Мозаика у него, а он и отругал ее, мол, босая ходишь, а меду и нет сейчас. Как ее научить, да чтобы все осталось в ней, чтобы радость не ушла. Не думал дед Архип о времени, не рассуждал. Только оно сталось.

После концерта всегда такая пустота, недо… кажется, что снова шанс сделать что-то по-настоящему стоящее, правдивое утерян. Снова Лера не смогла, а/но была близка. Что ж, это, быть может, так вполне может случиться, последний концерт. Тогда мою жизнь по праву можно назвать жизнью с «неосуществленными надеждами и мечтами», такой показатель, такой 1 Ампер человеческого разочарования. Уф, а как же стыдно перед людьми, которых с навязчивым упорством зовешь, приглашаешь, постоянно пишешь сообщения, мол, не забудьте, в семь! А до кого-то эти сообщения не долетают, они приходят в другое время, уже разочарованные твоей неорганизованностью. Может, им и лучше, их не заставляли сидеть 1,5 часа в неудобных креслах и слушать девушку, тщетно пытающуюся самореализовываться (длинное дурацкое слово). Ну что же это, а? Неужели я из тех, кому, как, например, я говорю «не место…», на деле – высокомерная болванка… нельзя мне говорить хорошее, это убивает – дает надежду. Пожалуйста, говорите правду… пусть она будет пакостная, зато ведь правда…

Так далеко от поэзии, от прозы. Я неспособна их воспринимать, воспроизводить, выдумывать, потому как рождать их может только поэт, писатель. Я разучилась точно, насколько могла, подбирать слова, утратила способность. Теперь их подбирают за меня авторитеты, которых я часами слушаю. Интересно и возможно читать монографии, которые готовят меня выступить перед десятком людей. А им это неинтересно, они ждут, когда звонок прозвенит, точнее, когда останется 5 минут и можно будет хоть чем-то заняться: убирать тетрадь и ручку в сумку. Я очень надеюсь, что сейчас занимаюсь накоплением информации – утешение. Я боюсь себя, потому что не читаю, я так теряюсь. Все они: гении-Цветаевы, великие-Булгаковы, любимые-Бродские, неизвестные-Рильке… они сейчас меня только пугают. Своей мощью, своим знанием… Еще я ощущаю такую особенность, как представителя своего поколения, которое пока не забыло, что такое книга, но уже хочет, чтобы кто-то адаптировал для него громоздкую информацию, проще говоря, разжевал и положил в рот. Сегодня, слушая о биографии Цветаевой, сразу подумалось: вот бы сняли фильм, я бы все посмотрела и была в курсе. Но не подумала о том, что хорошо бы взять в библиотеке этот 4-хтомник и прочесть. Да, мне там теперь ничего не дадут, я им денег должна. Ненавижу философов за то, что пришла им в голову мысль поделить всех на 2, на меньшинство с большинством, на гениев и серость, потому что точно есть этот смазанный, неуверенный, сумбурный слой, созерцающий тех и других, бегущих от одних к другим, не способных достичь одних и оставаться с другими..

Все проходит
Прохожу и я
Раньше написать стихотворение – съесть гранат… чистить долго, выжимать из мелких ягод сок, и все равно косточек как-то несоразмерно больше. А сейчас эти гранаты нигде не купить. Всё, они кончились. Так же, как кончились птицы в Новой Зеландии, пришел человек – и их не стало.
Я протестую, что что-то вообще кончается без моего на то разрешения! Эмоции, вкусы, возможности... да, епрст, люди!!!
Сейчас некоторые папки с фотографиями, письмами и "письменами" как нож по сердцу... кто-то или что-то вежливо удалилось,.. а у меня до сих пор есть. Хорошая, да?, штука - воспоминания. Но мне от них только грустно. Потому что так больше не будет. А так еще раз хочется.
Да и вообще,.. я не представляю, как буду жить дальше; раньше могла хоть планы строить, мечтать. А теперь мечтать о чем?...

она скорее табу, чем тотем

Вчера я посмотрела ГП и ПП, фильм который так ждала-так ждала! С щенячим восторгом ждала первых кадров, а спустя 3 часа поняла, что меня невероятно сильно расстроили (не буду употреблять нецензурной лексики...)
3 часа! - так много для фильма, идущем в прокате! да за 3 часа можно было, конечно, не полностью, но изложить подробно важнейшие моменты!
но это время было потрачено на Йетсовские штучки, козел такой, придуманные им настолько вольно и криво! ...
нафига добавлять сцены, которых нет в книге, убирая те, без которых человеку не прочитавшему ее нифига не понятно!...
почему бы не заполнить тягостное молчание и тишину (которая в предыдущих частях была заполнена красивыми пейзажами и качественной комп.графикой) важной информацией, интересной... а этот режиссеришка тупо подрезал, тупо сократил, тупо переделал, только чтобы своё падкое на творчество в убыток зрителям самолюбие потешить...
в общем, надо его уволить, не знаю откуда... но откуда-нибудь точно надо!
обо***ли мне всю малину... сволочи!!!

Current Mood: angry

Его, я думаю, было бы очень странно звать по имени..
если он делиться с тобой своими мыслями, можно почувствовать, как внутри "золотой снитч" дребезжит крылышками и пытается куда-то вверх вырваться...
а еще, наверное, он способен обидеть человека, как я иногда (хм...), но более отстраненно и остро..



писать непонятно - это лучше всего, потому что смысл с каждым прочитанным и написанным словом никуда не потеряется, а зацепится за эти "неровности и шероховатости", навсегда останется внутри...
писать непонятно - это лучше всего, потому что иногда хочется высказать бесмысленно...

и совершенно никто ему не нужен? - да нет
только удивительные девушки, только нарисованные для них платья, и всякие коллекции свежевыжатых бабочек и свежезамороченных старопленочных историй...



у него все ясно в голове, пытаясь запутаться он обманывает окружающих, следуя своей логике и порядку вещей - он понимает свою картину, он ее каждый день пишет....
я бы...